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Por: Ariel Carrizo Pacheco
arielcarrizopacheco@yahoo.com.ar
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CALIGRAFIANDO VERSOS (2009):
Breve Selección del Poemario:
Breve Selección del Poemario:
DEDUCCIONES
Si una piedra de agua se evapora
ante el gran fervor del rey de fuego,
diluyéndose siempre el ahora
viaja sobre el tiempo del que es riego.
Y si en hielo el agua se convierte
por las gélidas temperaturas,
la debilidad llega a los fuertes
cual la escoria hasta las almas puras.
ARENGA UN DESCONFIADO:
¿En dónde queda la verdad que no se sabe?,
¿cómo hay que hacer para llegar sin falsedad?
¿Para ir allí debo subirme a una nave
cuyo destino sea el puerto “Realidad”?
Quiero salir de las certezas tan dudosas;
en apariencias se cimienta lo que sé.
Si desconfío de las materiales cosas,
con más razón dudo de lo que no se ve.
Para evitar que nos dominen las locuras
nos conformamos con lo que hay sin preguntar.
Es más sencillo no saber verdades duras
que encima nadie aún nos puede develar.
La humanidad está basada en la mentira.
Son los destinos reales obras de ficción.
La tierra es el gran escenario donde giran
las historietas con finales de panteón.
¿cómo hay que hacer para llegar sin falsedad?
¿Para ir allí debo subirme a una nave
cuyo destino sea el puerto “Realidad”?
Quiero salir de las certezas tan dudosas;
en apariencias se cimienta lo que sé.
Si desconfío de las materiales cosas,
con más razón dudo de lo que no se ve.
Para evitar que nos dominen las locuras
nos conformamos con lo que hay sin preguntar.
Es más sencillo no saber verdades duras
que encima nadie aún nos puede develar.
La humanidad está basada en la mentira.
Son los destinos reales obras de ficción.
La tierra es el gran escenario donde giran
las historietas con finales de panteón.
ECLIPSADO...
Una sombra deslizábase en la nada
dando luz al gran vacío de ese todo
y yo al margen contemplaba, cual carnada,
ese lento eclipse, medio luna y lodo.
Se ha quebrado el espejismo de la noche
para darle su rigor al nuevo día…
Si el jinete suele andar también en coche:
¿es extraño ver la luna un mediodía?
En lo oscuro de mi tinta sacrifico
lo juicioso de esta fiel literatura;
con eclipses y fulgores edifico
la escalera de mis versos sin altura.
dando luz al gran vacío de ese todo
y yo al margen contemplaba, cual carnada,
ese lento eclipse, medio luna y lodo.
Se ha quebrado el espejismo de la noche
para darle su rigor al nuevo día…
Si el jinete suele andar también en coche:
¿es extraño ver la luna un mediodía?
En lo oscuro de mi tinta sacrifico
lo juicioso de esta fiel literatura;
con eclipses y fulgores edifico
la escalera de mis versos sin altura.
EL FRACASO DE LA MUERTE
Toda noche muere en día,
cada canto entre sus cuerdas,
todo hombre en su agonía
de un segundo o de horas lerdas.
Miles nacen mientras rezo
como también miles mueren
y los labios que dan besos
son los que más tarde hieren.
Las montañas se desgastan,
las burbujas se deshacen,
los más altivos se arrastran
y hasta los tendidos yacen.
Qué ironía que es la vida,
qué canalla que es su suerte…
sólo tiene por salida
el fracaso de la muerte
EL LIBRO DE MI VIDA
Al caer desde el estante
más alto de la vitrina,
el hado que determina
lo abrió en el preciso instante
en que pasé por delante
rumbo al gran salón dorado.
Lo levanté con cuidado,
leí la hoja exhibida...
¡el relato de mi vida
estaba allí publicado!
EL TIEMPO
Es maña del Tiempo cruzar los olvidos,
cortar en fracciones momentos vividos,
hacer decadencia de cualquier proeza,
darle indiferencia a lo que ahora pesa.
No será ni polvo todo lo que vemos.
Mientras que podamos sólo disfrutemos.
Siempre hay desalojos, no soy tan iluso:
el Tiempo es el dueño; el resto es intruso.
Voraz, nos conduce hacia transformaciones,
a nada ni a nadie le otorga excepciones.
Siendo siempre joven, todo lo envejece;
el Tiempo extermina, mas nunca fenece.
Me cambia por dentro, por fuera y me frena,
espesa la sangre que va en cada vena.
Pasar de la cuna, al lecho y la tumba…
Apuro esta queja; tal vez hoy sucumba.
cortar en fracciones momentos vividos,
hacer decadencia de cualquier proeza,
darle indiferencia a lo que ahora pesa.
No será ni polvo todo lo que vemos.
Mientras que podamos sólo disfrutemos.
Siempre hay desalojos, no soy tan iluso:
el Tiempo es el dueño; el resto es intruso.
Voraz, nos conduce hacia transformaciones,
a nada ni a nadie le otorga excepciones.
Siendo siempre joven, todo lo envejece;
el Tiempo extermina, mas nunca fenece.
Me cambia por dentro, por fuera y me frena,
espesa la sangre que va en cada vena.
Pasar de la cuna, al lecho y la tumba…
Apuro esta queja; tal vez hoy sucumba.
ESCENAS TRIDIMENSIONALES
Escenas del futuro aguardan detenidas,
provistas de paciencia y de resignación.
Son obras del destino modelador de vidas
y al fin serán presente cuando entren en acción.
Escenas del pasado quedaron consumidas,
irremediablemente cumplieron su función;
a veces la memoria las trae redivivas
pero contaminadas por la imaginación.
Escenas del presente se escurren perseguidas
por otros porvenires que ansían su misión.
Efímero es el tiempo, y las triviales vidas
disipan su existencia... y nunca más ya son.
ESTAS LINEAS...
Estas líneas van surgiendo de la nada
como arrugas de mi hondo pensamiento,
como sogas justicieras para cada
cuello donde lo sincero es asqueamiento.
Si no puede un simple lápiz ser la lanza
que castigue en nombre mismo de "la lengua",
será el mástil donde se ice regia y mansa
la bandera literaria que no mengua.
Otorguémosle al destino un argumento
que sea digno del teatro de la historia
cuyo techo abarca todo el firmamento,
cuya escena ocupa toda la memoria.
En minutos más un punto habrá acabado
el muestrario de este arte detestable,
aunque quien lo lea sea el encargado
de su recomposición irremediable.
Poco tiempo se ha perdido para un todo
que es el saldo magro de estos veinte versos
con los cuales sé muy bien que de algún modo
se ha afeado un poco más el Universo.
como arrugas de mi hondo pensamiento,
como sogas justicieras para cada
cuello donde lo sincero es asqueamiento.
Si no puede un simple lápiz ser la lanza
que castigue en nombre mismo de "la lengua",
será el mástil donde se ice regia y mansa
la bandera literaria que no mengua.
Otorguémosle al destino un argumento
que sea digno del teatro de la historia
cuyo techo abarca todo el firmamento,
cuya escena ocupa toda la memoria.
En minutos más un punto habrá acabado
el muestrario de este arte detestable,
aunque quien lo lea sea el encargado
de su recomposición irremediable.
Poco tiempo se ha perdido para un todo
que es el saldo magro de estos veinte versos
con los cuales sé muy bien que de algún modo
se ha afeado un poco más el Universo.
ESTROFAS PARA CUADROS DE MUNCH:
I - LAS MUCHACHAS EN EL PUENTE
El río es la sangre que templa,
el puente es el brazo cordial,
y el trío alineado contempla
la vida que deja pasar.
II - MODELO JUNTO A LA BUTACA DE MIMBRE
Butaca de mimbre arropada
junto a una modelo de pie:
te has puesto la ropa dejada
por ella que hoy viste su piel.
III - EL TRONCO AMARILLO
El tronco amarillo ya es leña;
el tronco amarillo murió.
El hacha del hombre desdeña
la vida que Dios decretó.
IV -MUCHACHA SENTADA
No laves tus pies en el barro,
el agua no debe llevar
la tierra que causa el desgarro
de su cristalino brotar.
V - CHICO EN EL BOSQUE
¿A quién miras tan desafiante?,
¿no ves que tu barco se va?
De Kim llevas puesto el talante,
pero su carácter no está.
VI - SALOMÉ
Salomé la bayadera y su cabeza;
un trofeo que es castigo muy macabro...
Escribir este cuarteto da pereza,
mejor "corto" este lenguaje; suena magro.
VII - MUERTE EN EL CUARTO
Ha muerto en el cuarto y su muerte
contagia la paz familiar.
Tal vez cuando un día despierte
le toque a su gente velar.
VIII - El PROFESOR DANIEL JACOBSEN
Jacobsen, Quijote y Lugones,
me nombra el dibujo de Edvard.
Los tres son pictóricos clones
que saben guardar su lugar.
IX - EL BESO
Abrazo que forma una cara
de hombre y también de mujer.
El beso abrazado depara
la unión que allí podemos ver
X - EL GRITO
El grito famoso no aterra;
más bien es un grito falaz.
Si pongo los pies en la tierra,
bosteza un marciano nomás.
XI - BAJO EL YUGO
El viejo en el yugo no sabe
que todos debemos yugar.
La joven del cuadro es la clave;
exhausta, se echó a descansar.
XII - CLARO DE LUNA
El claro de luna es misterio
por más que nos dé claridad;
el claro de luna es remedio
para la fatal soledad.
XIII - RECOSTADA EN EL ALCOHOL
Dormida en alcohol y veneno,
dormida en un sueño irreal,
dormida en regazos de un trueno
más leve que el fino cristal.
XIV - VIEJO HOMBRE DE MAR
Sombrero copado del viejo,
tu copa se quiere llenar
con agua que cae de lejos;
con lluvia que viene del mar.
XV - LOS OJOS DE OMEGA
Los ojos de Omega son tristes,
los ojos de Omega son dos.
Nosotros miramos con uno
tu rostro florido y atroz.
XVI - LAS NIÑAS DEL PUEBLO
¡Reunión de coquetas criaturas!;
es rama del Arte el hablar,
siempre y cuando se esté a la altura
de lo que se quiera expresar.
XVII - EL TIGRE
El tigre es un gato gigante
El tigre es un gato gigante
que el hombre se empeña en roer
porque nunca tiene bastante
y mata nomás por tener.
XVIII - AUGUST STRINDBERG
Es Einstein o el rostro de Augusto
Es Einstein o el rostro de Augusto
No es bueno, lo sé, comparar...
¿Tendrá esa expresión de disgusto
previendo una guerra nuclear?
XIX - EL PIANO Y EL VIOLIN
Qué esperas al lado del piano
Qué esperas al lado del piano
teniendo en tu mano un violín,
con esa actitud de desgano
como quien aguarda su fin.
XX - EL CASTILLO
Casona y castillo noruego,
fantasmas les rondan, sé bien.
De noche se escuchan sus ruegos
y a veces de día también.
XXI - SUEÑO MORTAL
La cama me da mucho sueño
sopor que no logro ahuyentar;
por más que acreciento mi empeño
me acuesto y me pongo a soñar.
XXII - DIAS DE PRIMAVERA EN LA CALLE KARL JOHAN
Paisaje de la primavera,
Paisaje de la primavera,
la más colorida estación,
la gente desfila en hilera
hacia el veranillo zumbón.
XXIII - AUTORRETRATO DESPUES DE LA GRIPE
Aquí vive Munch bien pintado
por gamas de bella intuición.
Nos mira mirar, de costado,
con aires de resignación.
XXIV - LA MUERTE DE MARAT
Marat yace muerto en la arena
y ella da la espalda de pie;
su rostro trasluce una pena
y el sol que la alumbra da fe.
XXV - DE MAÑANA
Tu entorno te mira; no observas...
ni piensas -fue Munch quien pensó.
No existes, más bien te conservas...
no esperas: tu tiempo pasó.
XXIV - LA MUERTE DE MARAT
Marat yace muerto en la arena
y ella da la espalda de pie;
su rostro trasluce una pena
y el sol que la alumbra da fe.
XXV - DE MAÑANA
Tu entorno te mira; no observas...
ni piensas -fue Munch quien pensó.
No existes, más bien te conservas...
no esperas: tu tiempo pasó.
HECHIZO
En un azul rojizo,
perdiendo la mirada,
pensaba que la quiso
con todo para nada.
Su ser escurridizo
como agua de deshielo
de pronto le deshizo
sus crédulos anhelos.
Tendido sobre el piso
de su infeliz derrota
creía que un hechizo
dejó a su historia rota.
Y ciego en su enfermizo
submundo de locura
buscaba al más preciso
conjuro como cura.
HOY LLUEVO
Hacia el inoxidable afuera hoy lluevo
toda la evocación de mi memoria.
En cada breve gota de mi historia
perfílase el futuro que promuevo.
Explayo tanto a "sordos" como a atentos
el libre maquinar de mis razones;
el dúctil discurrir de pensamientos
surgidos de un caudal de observaciones.
Y si no fuese así, no importaría,
y si a uno le importara, poco importa,
total la vida siempre es luz tan corta
que sólo en el silencio se ampliaría.
toda la evocación de mi memoria.
En cada breve gota de mi historia
perfílase el futuro que promuevo.
Explayo tanto a "sordos" como a atentos
el libre maquinar de mis razones;
el dúctil discurrir de pensamientos
surgidos de un caudal de observaciones.
Y si no fuese así, no importaría,
y si a uno le importara, poco importa,
total la vida siempre es luz tan corta
que sólo en el silencio se ampliaría.
IMAGINACION
El sol se hizo blanco,
la luna amarilla,
la tierra celeste,
el cielo marrón...
Es más divertido
variar los colores;
es una mirada
de la transgresión.
Si fuese sencillo
hacer tales cambios
más allá del propio
criterio interior,
qué loco sería
tal mundo mutante
¿alguien lo imagina
o soy sólo yo?
El sol hecho hielo,
la luna de fuego,
la tierra gaseosa,
el cielo un terrón...
Soñar poco cuesta.
A todos invito:
conozcan lo que hace
la imaginación.
LA GRACIA DE LAS ALMAS
La arquitectura de tu alma es muy compleja,
ya me he perdido en sus recodos varias veces,
y si vislumbro la salida se me aleja
y no la alcanzo si antes no te compadeces.
¿Será que mi alma en realidad es muy sencilla
para explorar sin riesgo alguno tus rarezas?
¿Será que tú eres un foso y yo la orilla?
¿te tengo vértigo, me caigo... y me apresas?
Las diferencias son la gracia de las vidas,
pues si nosotros fuésemos equivalentes
compartiríamos vivencias aburridas
llenas de simples reacciones evidentes.
LA ESPERA DE UN POETA
Si alguna idea quiere borrar mi desconcierto,
recibirá mis gracias y mi dedicación;
la aguardo mientras tanto con el cuaderno abierto,
la pluma fuente en mano y mi honda ensoñación...
Ganando tiempo al tiempo, elijo velozmente
el metro alejandrino para delimitar
las futuras palabras que dictará mi mente
cuando algo se me ocurra y me haga despertar.
Ansioso por la espera, voy traduciendo en versos
este preparativo de esencia intelectual
(las prácticas nos queman incómodos esfuerzos
pero son necesarias para un logro cabal).
Las musas desestiman a los desobedientes;
y a veces no las oigo por necia estupidez.
Me consta que han estado de mí siempre pendientes,
les ruego me disculpen. ¡Ayúdenme otra vez!
recibirá mis gracias y mi dedicación;
la aguardo mientras tanto con el cuaderno abierto,
la pluma fuente en mano y mi honda ensoñación...
Ganando tiempo al tiempo, elijo velozmente
el metro alejandrino para delimitar
las futuras palabras que dictará mi mente
cuando algo se me ocurra y me haga despertar.
Ansioso por la espera, voy traduciendo en versos
este preparativo de esencia intelectual
(las prácticas nos queman incómodos esfuerzos
pero son necesarias para un logro cabal).
Las musas desestiman a los desobedientes;
y a veces no las oigo por necia estupidez.
Me consta que han estado de mí siempre pendientes,
les ruego me disculpen. ¡Ayúdenme otra vez!
LA FIESTA Y LA LUNA
Que caiga el son de la orquesta
sobre la atenta emoción,
nada en la noche la fiesta
hundida en mi ensoñación.
Lo que se quiere no pasa
y yo quiero esta fugaz
vivacidad que retrasa
mi descanso eterno en paz.
Vuela Cadícamo en versos
de su cosecha de autor
y en ellos me siento inmerso;
su tema es conmovedor.
Fulgura la luna quieta
como un gastado farol.
Ya nadie bien la interpreta;
habrá que cambiar el sol.
LA PLAYA
De niño soñaba en la playa
con barcos piratas hundidos;
hacia donde el mar se hace raya
mis ojos miraban perdidos.
Castillos de arena con puentes
moldeaba y me echaba a admirarlos,
atento por si de repente
el agua viniera a llevarlos.
Ingenuo, creía que el eco
de todo el oleaje cabía
adentro de un caracol hueco
porque mis oídos lo oían…
Mis pies salpicando en la orilla,
el sol pigmentándome vida,
el viento expandiendo cosquillas;
el tiempo pasando enseguida…
Y hoy vuelvo con estos recuerdos
al fondo de mis emociones
y en ellas me encuentro y me pierdo
para refrescar mis razones.
LA TIERRA
La Tierra, corazón del Universo,
no quiere ser jamás sentimental...
calcula sus latidos sin esfuerzo;
su plasma es un licuado cerebral.
La gélida verdad la ha convertido
en una maquinaria que anda mal;
el gran tornillo aún no ha aparecido
en manos de un mecánico triunfal.
Redonda masa acuática y terrosa
canica despareja y marmolada,
como una tarda nimia milagrosa
en su eje gira rumbo hacia la nada.
no quiere ser jamás sentimental...
calcula sus latidos sin esfuerzo;
su plasma es un licuado cerebral.
La gélida verdad la ha convertido
en una maquinaria que anda mal;
el gran tornillo aún no ha aparecido
en manos de un mecánico triunfal.
Redonda masa acuática y terrosa
canica despareja y marmolada,
como una tarda nimia milagrosa
en su eje gira rumbo hacia la nada.
LIQUIDOS
Cielo derretido cae como lluvia,
al rufián que empape santificará.
Agua en tierra es barro,
agua en ojo es llanto...
lagos, ríos, mares,
matan sequedad.
Gargantas sedientas
le rezan un salmo,
a la más bendita
sangre derramada.
Líquidos nos hacen
ser más susceptibles,
más impresionables,
más condescendientes…
Agua de la vida
hecha con los muertos,
riega nuestra carne;
su futuro cuerpo.
LO QUE NO PASARA
Si un día lo noche quiere
que la tarde sea mañana,
si el sol a la luna fuere,
si el mes se hiciera semana.
Si el verso quisiera prosa,
si el fuego bebiese agua,
si hedionda fuese la rosa
¡y piedrita el Aconcagua!
Si el cielo fuera de tierra
con nubes de tibia nieve,
si la paz gritara ¡guerra!,
si de abajo a arriba llueve.
Si sólo fuésemos buenos,
cada intención perceptible,
y los demás nunca ajenos...
y esto que digo, posible...
LO TRISTE...
Temporal que asesina
a los más destemplados,
la maldad se avecina
en un frío tornado.
Es poca cosa la Vida
para la lúdica Muerte.
Si sobrevive un suicida
es porque existe la suerte.
En una fuente de agua
brillan las gotas de fuego
que han nacido en la fragua
del más diabólico ego.
Desde la paz de los locos
surgen las míseras guerras...
Lo triste es que ya son pocos
los cuerdos que hay que en la tierra.
LODO
La mesa de mármol blanco
sostiene a la platería
y en la caja de su banco
medita su plata fría.
Los cuadros de firma alumbran
sus ambientes delicados,
los sirvientes acostumbran
a socorrer sus llamados.
Los muebles de estilo brillan
entre cristales y espejos,
a todos nos maravillan;
antiguos pero no viejos.
Siempre se viste con clase
y luce un reloj de oro...
Sólo hace lo que le place
actuando con gran decoro.
Pasa dejando una estela
de su colonia importada.
La elegancia fue su escuela,
tiene todo menos nada.
Colecciona extravagancias
para alcanzar lo que pueda,
pero no les da importancia...
Lo que consigue se queda.
Cuando se aburre planea
un viaje alzando su copa...
En invierno veranea
por la encantadora Europa.
Quizá por ser gran certeza
que la muerte quita todo,
al morir quiere pobreza;
que apenas lo cubra el lodo.
LUGAR PERDIDO
¿En dónde esá el lugar
perdido para siempre ?,
le demando al Destino
que ha querido ocultarlo
y llega la respuesta
para mi atrevimiento:
" Si quieres encontrarlo,
en él has de perderte "
MEDIANOCHE
He sido testigo en variadas ocasiones
del segundo que modifica el calendario.
Cada día irrepetible que comienza
se consume en sacrificio del futuro.
También los hombres
nos sucedemos como los días,
resignando mortalmente
nuestros efímeros pasos...
La milagrosa medianoche es la que impone
el fin y el nacimiento de la vida.
MEDIANOCHE EN MONTMARTRE
Perdido en el Montmartre
me cubro con la noche.
Marchando a la deriva
me expando mucho más.
Le Sacre Coeur me llama
ahí, desde lo alto
y acudo ciegamente
con gran tenacidad.
Subiendo entre escaleras
persisto en la conquista
de la visión que tanto
soñaba contemplar.
No tardo en retractarme
las huellas de los pasos
que quieren más suspenso
para mi realidad.
Costado parisino
de más ostentaciones
se muestra majestuoso
ante mi ensoñación...
La lluvia me interrumpe
estas cavilaciones
que ahora redondeo
en este Pub du monde...
MELANCOLIA NECIA
Encallar en la melancolía
para naufragar en la amargura...
No hay destino que merezca la pena
de andar agonizando su esencia
en vez de celebrarla orgullosa.
Ser triste es una impertinencia
e ignorar que la vida es preciosa.
MI UNIVERSIDAD
Un mapa me trajo hasta aquí
que es donde pretendo perderme.
Es bueno planear algo así:
de pronto desaparecerme.
En la soledad cavilar
sobre interacciones de masas;
tratar de entender lo vulgar,
hallar las respuestas escasas.
Del ocio ocuparme hasta hacer
de mis distensiones trabajos.
Me quedan ideas por ver
detrás de mis párpados bajos.
No sirvo para consumir
mi tiempo en empresas ajenas
por eso es que quise venir
hasta situaciones más buenas.
En este lugar fundaré
mi Universidad de criterios.
Alumno y maestro seré
de mi plan de estudios muy serios.
Y cuando mi indocta carrera
cansada de idear ya sucumba,
tendré la verdad verdadera;
me recibiré con mi tumba.
MUERTE INGRATA
Maldita seas, Muerte irrespetuosa
que extirpas con guadaña a los destinos,
coartando a la vida deseosa
de andar ilimitada sus caminos.
Maldita Muerte, pena cruel que abisma,
naciste para mal de los nacidos.
¿Por qué no te eliminas a ti misma,
ahorrándote matar nuestros latidos?
Maldita seas, Muerte inoportuna
que irrumpes como un frío torbellino,
soplando sin piedad hacia la luna
soleadas almas huérfanas de sino.
Maldita Muerte, álgido sofisma
que escapa a la razón de los sentidos;
arpía dictadora sin carisma…
hallándote estaríamos perdidos.
Maldita seas, Muerte que pretendes
llevarme hacia tus negros universos;
con esa ingratitud mucho me ofendes:
¡soy yo quien te da vida en estos versos!
que extirpas con guadaña a los destinos,
coartando a la vida deseosa
de andar ilimitada sus caminos.
Maldita Muerte, pena cruel que abisma,
naciste para mal de los nacidos.
¿Por qué no te eliminas a ti misma,
ahorrándote matar nuestros latidos?
Maldita seas, Muerte inoportuna
que irrumpes como un frío torbellino,
soplando sin piedad hacia la luna
soleadas almas huérfanas de sino.
Maldita Muerte, álgido sofisma
que escapa a la razón de los sentidos;
arpía dictadora sin carisma…
hallándote estaríamos perdidos.
Maldita seas, Muerte que pretendes
llevarme hacia tus negros universos;
con esa ingratitud mucho me ofendes:
¡soy yo quien te da vida en estos versos!
PAISAJE NOCTURNAL
Romance de estrellas dadas
al sentimiento del alma,
frescura de madrugadas
volcando su esencia calma.
Desde una esquina en penumbras
emerge un silbido claro
y se oye que bien lo alumbra
su tango que es como un faro.
Parece que va acostada
la noche sobre el suburbio
y el tiempo como si nada...
prosigue en su cauce turbio.
PARIS
París extraño andarte libremente,
nutriéndome de tus ricos secretos,
oír tu río desde un viejo puente,
mis pasos avanzando más que el metro.
Volver a solas con tu madrugada
hasta el fastuoso hotel donde mis sueños
planificaban la nueva jornada
desde el vivir de aventurero empeño.
Nombrando sitios tuyos se hace un poema:
Champs Elysés, Vendome, Le Sacre Coeur,
Louvre y Royal, le tour Eiffel y el Sena...
quien no los vió no sabe lo que es ver.
El Pere Lachaise y el solemne Panteón
-alegorías de las quietas glorias-,
y en los Inválidos es Napoleón
una influyente alma de la Historia.
Trepar las escaleras de Montmartre,
sentarme bajo un toldo "de la Paix",
andar escudriñando sin cesar
todo lo extraordinario que se ve.
Recuerdo que compuse algunos temas
en los jardines de la Tullerías
y di a luz también unos poemas
en mesas de cafés y fantasías.
París, extraño andarte libremente,
nutriéndome en tus ricos secretos;
oír tu Sena dede un viejo puente,
mis pasos avanzando más que el metro...
nutriéndome en tus ricos secretos;
oír tu Sena dede un viejo puente,
mis pasos avanzando más que el metro...
REPOSO
La espuma del mar se asienta
sobre una arena ya tibia
y bajo la tarde lenta
fruto de un sol que no alivia.
Mis pasos que van marchando
por sendas improvisadas
de a poco me están llevando
hasta las aguas saladas.
Y un ave de altivo vuelo
va huyendo en su rumbo incierto,
y da su caricia al cielo
como el alma del que ha muerto.
Murmullo de oleaje manso
para el paisaje costero,
y para el feliz descanso
de mi libre derrotero.
Con mi cuerpo de equipaje
me encamino hacia la playa
para terminar el viaje
donde Dios quiere que vaya...
Y ahora vivo expandido
en la sensación acuosa;
ya no me siento perdido,
ya mi ser final... reposa...
Ya no me siento perdido,
ya mi ser final reposa....
ya no... me siento... perdido....
ya mi ser... final... reposa.
sobre una arena ya tibia
y bajo la tarde lenta
fruto de un sol que no alivia.
Mis pasos que van marchando
por sendas improvisadas
de a poco me están llevando
hasta las aguas saladas.
Y un ave de altivo vuelo
va huyendo en su rumbo incierto,
y da su caricia al cielo
como el alma del que ha muerto.
Murmullo de oleaje manso
para el paisaje costero,
y para el feliz descanso
de mi libre derrotero.
Con mi cuerpo de equipaje
me encamino hacia la playa
para terminar el viaje
donde Dios quiere que vaya...
Y ahora vivo expandido
en la sensación acuosa;
ya no me siento perdido,
ya mi ser final... reposa...
Ya no me siento perdido,
ya mi ser final reposa....
ya no... me siento... perdido....
ya mi ser... final... reposa.
SABER...
Saber que TODO
quedará en la NADA...
Saber que NUNCA
puede haber un SIEMPRE...
Saber que el BIEN
incentiva al MAL
y que la VIDA
crece hacia la MUERTE...
***********************
SABER, por nuestro BIEN,
que en la VIDA SIEMPRE
se desconoce TODO.
SABER UBICARSE
Si sólo es este mundo
el ápice de un punto
de todo el Universo:
¿quién piensa que yo existo?,
¿quién cree que pensando
comprueba su existencia?
La vara de la escala
a la Tierra empareja:
no encuentra diferencias
entre los continentes
y un alma envuelta en carne
o el pelo de una hormiga...
Que nadie pierda el tiempo
en soberbia y sumisiones;
con saber ubicarse es suficiente.
SI SIENTES QUE ESTAS VIVO...
Si sientes que estás vivo que no pueda
humedecer tu llanto esa alegría;
que todo el mal que por la historia rueda
se frene ante tu diáfana energía.
Que en paz resuelvas todos los problemas
que intentan amargarte la estadía
en este mundo lleno de dilemas;
de noches diluídas en los días.
Que no te desanime la ignorancia,
la injusta mala fe de gente impía;
que nada mate nunca tu constancia
de ir por donde el Bien muy bien te guía.
Que no te desespere la impotencia
de que no todo esté como querrías,
que puedas sostenerte en tu conciencia
actuando como crees que deberías.
SONETO INTERROGANTE
¿De qué color se visten los abstractos?
¿Qué luces iluminan el misterio?
¿Quién muere dentro de su cementerio?
¿En dónde las miradas se hacen tactos?
¿Por qué los animales son más buenos?,
¿Cómo se puede dar lo que no existe?
¿Es cierto que el alegre esconde a un triste?
¿El cielo cuándo afinarrá sus truenos?
¿Nació en un año nuestro calendario?
¿Cuánto futuro queda por delante?
¿Habrá verdades que no sean presuntas?
¿Lo no vulgar se ha vuelto estrafalario?
¿Es muy poca la gente interesante?
¿Qué gano formulando estas preguntas?
¿De qué color se visten los abstractos?
¿Qué luces iluminan el misterio?
¿Quién muere dentro de su cementerio?
¿En dónde las miradas se hacen tactos?
¿Por qué los animales son más buenos?,
¿Cómo se puede dar lo que no existe?
¿Es cierto que el alegre esconde a un triste?
¿El cielo cuándo afinarrá sus truenos?
¿Nació en un año nuestro calendario?
¿Cuánto futuro queda por delante?
¿Habrá verdades que no sean presuntas?
¿Lo no vulgar se ha vuelto estrafalario?
¿Es muy poca la gente interesante?
¿Qué gano formulando estas preguntas?
UNA HORA
Una hora ese poema me ha costado,
y una hora de la vida vale mucho…
¿Esa hora la gasté por descuidado?
Ahöra quiero una respuesta y no la escucho.
Una hora, seis decenas de minutos,
es un tiempo más que muy considerable;
traspasado sin que nos rinda sus frutos
es como un derroche vil e imperdonable.
Una hora tiene vida independiente
(si al cruzarla muero va a seguir viviendo).
Respirando los relojes soy consciente
de que matan mientras siguen transcurriendo.
Una hora me ha llevado este poema
-otra hora vanamente regalada-,
ha de ser porque repito siempre un lema:
una hora es una parte de la nada.
Una hora ese poema me ha costado,
y una hora de la vida vale mucho…
¿Esa hora la gasté por descuidado?
Ahöra quiero una respuesta y no la escucho.
Una hora, seis decenas de minutos,
es un tiempo más que muy considerable;
traspasado sin que nos rinda sus frutos
es como un derroche vil e imperdonable.
Una hora tiene vida independiente
(si al cruzarla muero va a seguir viviendo).
Respirando los relojes soy consciente
de que matan mientras siguen transcurriendo.
Una hora me ha llevado este poema
-otra hora vanamente regalada-,
ha de ser porque repito siempre un lema:
una hora es una parte de la nada.
VERDADES MUDAS
Cuando no tengas ganas de estar
en la rueda de tu harta rutina,
cuando sepas que no hay libertad
por más libre que sea tu vida...
Cuando quieras en vano lograr
que este mundo funcione a tu modo,
cuando veas que apresado estás
en lo poco que cada uno somos.
Cuando adviertas que no puede ser
que controles ni tus cosas propias,
cuando creas que lo que tenés
es de quien lo instaló en la historia.
Cuando tengas deseos de hacer
el diseño de tus pertenencias,
cuando pienses que el cómo te ves
en un mínimo te representa.
Cuando tienes nomás la elección
en lugar del poder creativo,
cuando estimes que no eres ni un Dios,
ni un humano que Dios se ha creído.
Cuando dudes en tu confusión
del sentido que tienen tus dudas,
rozarás la dilucidación
de por qué las verdades son mudas.
PORTEÑISMO
Por Ariel Carrizo Pacheco
Breve selección del Poemario:
BARRO
Barro humilde que yo a veces miro,
fango sucio que produjo el río,
es a ti al que cuento las penas que vivo:
¿será porque acaso tu negro es olvido?
Creo saber lo que llevas adentro,
pues hace tiempo que bien lo presiento,
tienes desgarros porque nadie te quiere,
hueles a barro porque es lo que eres.
¿Por qué no te miran?
si tú eres la vida,
tú llevas la tierra
que a todos entierra,
tu llevas el agua
que al mundo acompaña.
En fin, no hay remedio,
el tiempo está enfermo,
no quieren quererte,
¡te odian a muerte!.
Parece mentira
tal cual es la vida,
¡tú eres la tierra
que a todos alberga!;
tú eres el agua
que a los campos baña,
riegas las entrañas,
apagas el fuego,
y formas el juego
de la vida misma.
Pareces un prisma
de piedra preciosa,
y en tus cinco caras
el mundo reposa.
Si el hombre está loco,
si el hombre no es cuerdo,
necesita un poco
de lodo en la mente.
Debes ser muy fuerte,
porque siempre alguien
que de ti se acuerda
te amará por siempre
porque eres la tierra,
porque eres el agua;
¡nos soportas tanto
la ignorante saña!
la ignorante saña!
y te devoramos
como lo que somos:
¡crueles alimañas!.
11 de agosto de 1989.
¿Y MI HADO GEMELO?
¿Quién otro escribe en estos momentos?
desde su mundo, entre algún sueño,
con sus palabras, sin sus cimientos,
preso en su alma, libre de dueño.
¿Seré yo solo el que ahora escribe
con mil latidos, aunque sereno,
con sangre y tinta como el que vive
usando todo, hasta lo ajeno?
No soy ni un genio, ni un adivino,
ni sé lo que hago entre las nubes.
aquí he extraviado a mi camino:
¿lo hallamos juntos? qué esperas, ¿subes?
Pero ¿qué veo?, ¿qué está pasando?
abajo hay alguien que escribe en verso,
¿vendrá a estas nubes?, ¿qué está pensando?
quiero invitarlo a mi Universo.
Estoy muy loco, me he confundido
ya que ese tipo sólo es mi espejo,
Mi hado gemelo no ha aparecido:
ese poeta es mi pellejo.
21 de enero de 1992.
VEINTICINCO DE MAYO
Un resplandor opaco ardió en aquella semana
nerviosa y decidida del ya histórico mayo,
que tanteaba ignorante nuestra vida soberana,
como cuando la lluvia quiere oxidar al rayo.
Mil ochocientos diez, la Patria se manifiesta:
creamos por cuenta propia un gobierno de suplencia,
que fue fiel al monarca aunque sin saberlo gesta
los desencadenantes de nuestra independencia.
Veinticinco de Mayo: el Cabildo es el cetro,
el pueblo es la corona, el patriotismo es la capa
y el fervor es la espada que lleva sangre adentro,
por eso cuando hay lucha pelea y no se escapa.
Cuando nombró el Cabildo a Cisneros presidente,
el pueblo alborotado redactó un petitorio
con numerosas firmas que exigían urgente,
formar otro gobierno con los siguientes notorios:
Saavedra, Juan Castelli, Manuel Belgrano, Larrea,
Azcuénaga, Alberti, Matheu, Moreno y Paso;
por más que sostenían diferentes ideas,
se mantenían unidos por nacionales lazos.
Nuestro Cabildo encierra en sus salas coloniales,
ecos muy sigilosos que el aire aún no desgasta,
aunque ya son reliquias de labios inmortales
que hablaron por la Patria con tonos entusiastas.
Desde las lejanías del tiempo perdurado
la luz evocadora se enciende entre costumbres,
como un noble tributo hacia el húmedo pasado...
tal vez por eso en mayo brille siempre una lumbre.
25 de mayo de 1992.
ZAPATEANDO
Si habrán taconeado centro
estos zapatos lustrosos,
arrastrando en dos sollozos
la historia que llevan dentro.
Se encaminan al encuentro
de un sereno zapatero,
que arregla tacos y cueros
con artística prestancia...
Les repondrá su elegancia
tapando algunos “aujeros”.
Ellos trotaron la vida;
se rozaron con la tierra,
los cascotes de la guerra,
la alfombra pobre y mullida.
Tragaron agua podrida
y siguieron sin catarro,
sobre el asfalto y el barro,
el cedro y el mármol fino;
ningún piso discrimino
mediante mis nobles “tarros”.
Siempre es propia la ocasión
pa´ que bailen mis tamangos,
seducidos por los tangos
o el son de algún callejón.
Zapateando en mi emoción
voy trazando este camino,
guiado por mi destino
a través de mi calzado,
que me tiene muy atado
¡al firme suelo argentino!
8 de junio de 1992.
EN ESTE BAR
Entre el rumor de este bar,
entre el son desafinado,
entra el sol algo nublado
destiñendo mi mirar.
El reloj va a deshelar
con sus flechas, mi paciencia,
sumergiéndome en la urgencia
por salir del cruel letargo,
saboreando el trago amargo
de este café en penitencia.
El bar es un recoveco,
es el broche del destino
del bohemio peregrino...
Es un desfondado hueco
sostenido por su eco...
Es la cita impredecible,
es la trampera invisible
que sólo atrapa las almas,
entre sus sutiles palmas
como un castigo sufrible.
Vencido sobre una mesa,
desplomado en una silla,
soporto la pesadilla
que deambula en mi cabeza.
Dudando de mi certeza
presiento en mi angustia aislada,
que en esta espera frustrada
yo y mi alma, monologando,
seguiremos fracasando
mientras seamos sólo nada.
20 de julio de 1.992.
EN ESTE BAR
Entre el rumor de este bar,
entre el son desafinado,
entra el sol algo nublado
destiñendo mi mirar.
El reloj va a deshelar
con sus flechas, mi paciencia,
sumergiéndome en la urgencia
por salir del cruel letargo,
saboreando el trago amargo
de este café en penitencia.
El bar es un recoveco,
es el broche del destino
del bohemio peregrino...
Es un desfondado hueco
sostenido por su eco...
Es la cita impredecible,
es la trampera invisible
que sólo atrapa las almas,
entre sus sutiles palmas
como un castigo sufrible.
Vencido sobre una mesa,
desplomado en una silla,
soporto la pesadilla
que deambula en mi cabeza.
Dudando de mi certeza
presiento en mi angustia aislada,
que en esta espera frustrada
yo y mi alma, monologando,
seguiremos fracasando
mientras seamos sólo nada.
20 de julio de 1.992.
BANDONEON SENTIMENTAL
Bandoneón sentimental:
cada nota que suspiras
es como un lazo que estiras
para unir al arrabal,
porque del tango inmortal
sos el pulmón cadencioso
al respirar quejumbroso,
inflando tu negro pecho,
con tangazos que se han hecho
pa' que luzcas tu sollozo.
Tu origen es lo de menos,
lo destacable es tu acento;
aquí se formó tu aliento
saboreando tangos buenos
entre tus pliegues amenos
que aún se hamacan con polenta
por los vientos del noventa,
desplegando por el mundo
ese son que te hace oriundo
de la porteña placenta.
Sin dolor vas a la ruina,
bandoneón sentimental;
si te ríes, un puñal
en tajarte se empecina,
y si lloras una espina
de tu pena se agiganta,
entonces se te atraganta
dejándote enronquecido,
gritando un tango sufrido
¡que luego el pueblo te canta!
26 de septiembre de 1.992
A LOS POETAS
A veces me pregunto, mordiendo en cada acento,
¿por qué somos tan tercos los que escribimos versos?;
¿por qué no comprendemos que estamos en un cuento,
donde todos se ríen al son de nuestro esfuerzo?
Tengo remordimientos, mi conciencia me reta
por componer pavadas en este tiempo vivo.
Si no se lee siquiera al que alcanzó su meta,
¿por qué mi alma pretende que lean lo que escribo?
Así se han hecho eternos los mejores poetas:
sabiendo que la muerte no mata las palabras,
metieron su alma y vida en las breves cuartetas;
y una vida encerrada, es la muerte macabra.
Hay un celeste claro en el fondo del dilema
que amamos entre un mundo muy negro y enfermizo;
para llegar al cielo trepamos con poemas,
aunque nos estrellemos contra el mugriento piso.
Por alcanzar el cielo nos espera el infierno.
Los poetas sin quererlo, con constancia pecamos
desde que hacemos versos para hacernos eternos
como Dios, que hizo todo, hasta lo que creamos.
A veces me pregunto con énfasis realista:
¿por qué motivo terco me pongo a hacer poesías?,
entonces me respondo: porque soy un artista
que en versos mide el tiempo que pierde cada día.
31 de octubre de 1992.
LA NIÑA EN EL MARFIL
de una mano artesana,
la figura difusa
vislumbró su perfil,
y una musa nacida
de la más fina rosa,
le aventó su aire puro
a la niña preciosa,
que la magia del arte
perpetuó en el marfil.
Tallada en la frescura
del hueso blanquecino,
la niña se encarnaba
en su propia expresión;
y el artista entusiasta
reflejó en su semblante
aquella tierna imagen
de rostro rozagante,
trazada por el rayo
que ardió en su inspiración.
21 de diciembre de 1.992.
UNA MUERTE HUMEDA
de su pretérito añoso,
el aliento sudoroso
que lubrica la memoria.
Por la calle perentoria
retorcía el pensamiento
con escenas de tormento
que brotaban ofuscadas
de las húmedas fachadas
asfixiadas por el viento:
"Ya no puedo hacerle frente
al pasado que me ataca,
yo no sé clavar la estaca
en el centro de mi mente.
Este sitio no me miente...
ya no ocultan los confines
bajo lodo y adoquines
mis fantasmas sepultados;
los muros descascarados
me obligan a que me arruine."
El filo de la cortada
tajó mi carne de acero,
chispeando en mi seco cuero
con luz de su cuchillada.
Herido en roja alborada,
regué con sangre aquel suelo,
quemé el recuerdo en el hielo
que a mis venas dio el invierno,
¡y mandé todo al infierno
enterrándome en el cielo!
1º de mayo de 1993.
PORTEÑISMO
Los días anochecidos, de aromas tristes,
de rostro morado por los cachetazos del viento,
por mi Buenos Aires caminan muy contentos
los trancos somnolientos de mi melancolía.
Y cada paso que doy en el vacío de las baldosas soñadoras
es el eco de una música muy mía,
baqueana artificial del tiempo…
Y aquellas décimas escritas bajo el influjo de unos zapatos,
en la inconsciencia del alma taconean de a ratos.
La arquitectura porteña
se ha levantado con mezclas mágicas;
a pesar del opaco que desdeña
algo hay en ella que encandila,
de lo contrario mis alertas pupilas
no se vencerían, no bostezarían.
Aburrida como la humedad pesada
que se respira en veraniegas madrugadas,
así fluye la imagen solitaria del ánima mía
que en estos versos queda retratada
hasta que los años hagan polvo las palabras.
Buenos Aires está hecha a mi medida.
y a la de mis versos.
Feliz casualidad para mi vida,
signo que me ha dado el Universo.
¿Qué influjo fatídico tendrá la Cruz del Sur?;
la misma que crucificó en un tango a Madame Ivonne,
la misma que, democráticamente,
encadena las andanzas de su gente:
"Quién sabe una noche me encare la muerte,
y chau Buenos Aires, ¡no te vuelvo a ver!",
piensa un compatriota que por mala suerte
ancló más allá de lo que quiso ser…
Pura bohemia cadicamiana
impregnada en los cuatro vientos.
Cada calle porteña
tiene su propia contraseña,
esa es la ventaja de tanta caminata,
descubrir la esencia misma que delata
lo que atesora mi ciudad en su linaje,
en el prestigio que nadie le mata,
hasta incorporarme a su afable paisaje
corno un cortesano de la Reina del Plata.
Desde los bajos petrolíficos de la Boca colorida y negra,
hasta los altos alabastrinos de Palermo y Barrio Norte,
no existe una distancia si ambos polos se integran
en el desliz inmensurable de mi porte.
Y constantemente queriendo me encuentro
con la clásica fragancia de libros ancianos,
con la luz milagrosa de un farol centenario,
con un rasgo anticuado que vive en pleno centro
y que aún está libre de los anticuarios…
con esos edificios que lucen la última belleza,
la que les da en su vejez la siempre joven naturaleza,
hasta que las piquetas callen la última palabra
y un cascote nos rebote en la cabeza,
tratando de advertirnos la muerte macabra.
Parece que ser fieles testigos del pasado
ya no es una virtud, más bien es un pecado.
Lástima catastrófica para la historia,
para esa historia que somos nosotros.
Los recuerdos encarnados, aunque ajenas memorias,
nos corresponden, no son de otros.
Todo lo de ayer que hoy ya no existe:
¿dónde fue a parar?, pregunto triste,
y en el misterio del ubi sunt me aclaro:
el ayer nunca se ha marchado,
y esto no es un amargo chiste.
Sin querer nosotros hemos sido
los que de a poco hemos partido
para varar en el despiste.
Quizás por eso siempre confío
en los sabios relojes detenidos
y en las sempiternas letras de los tangos
donde encuentro el espíritu escondido
de los tiempos que me andan reclamando.
25 de agosto de 1993.
VISTA PANORAMICA
lo dice el calendario y yo le creo
por más que en estos tiempos locos veo
que no vienen los días ya tan buenos.
Hoy es mi cumpleaños y anclo frenos,
porque la tierra nutre un mal deseo
mientras que se remueve, y eso es feo
cuando hay que darle abono a los terrenos.
Así es la ley injusta de la vida
y aquí ya no hay doctrina reformista;
tan sólo un Dios que dicta a su medida.
No tengo el mismo enfoque ya en la vista
y a mi alta edad de ayer veo perdida.
¡Urgente, necesito un oculista!
30 de diciembre de 1.993.
(en mi cumpleaños 19)
EL ESCRITOR
La palabra fue su signo.
Lo asumió sin persignarse,
pues no es capaz de quejarse
quien se considere digno
de su destino maligno
sólo porque Dios lo hace
y está bien si así le place,
¡a callar con la palabra!
¿Se oyó cosa más macabra
que lo que ordena esa frase?
En sí mismo se inspiraba:
la sangre azul de sus trazos,
era tinta de sus vasos
que de su nariz brotaba
cada vez que no quedaba
más que para hacer un cero,
con la gota del tintero,
tras escribirse en la piel
- que en verdad era papel -
sus delirios de librero.
1993.
Recostada en el arco
de su iris celeste,
una lágrima duerme
como gota en el cielo
y se apaga en el gesto
de sus labios de hielo
la sonrisa entregada
al amor delincuente.
Si presagio tormenta,
ha de ser porque estimo,
que no hay calma que aguante
la presión que a sus ojos
da el llanto contenido
por sus tercos antojos.
Recostada en el arco
de su iris celeste,
una pena despierta
se aloja para siempre;
nadie puede secarla,
es peor que la peste:
nos contagia en los ojos
el dolor que ella siente.
4 de junio de 1.994.
_-_Sleep_of_Reason.jpg/410px-Goya_-_Caprichos_(43)_-_Sleep_of_Reason.jpg&imgrefurl=http://aquileana.wordpress.com/2008/04/14/pedro-calderon-de-la-barca-la-vida-es-sueno-teatro/&usg=__av9wpd-KBegJMZMlNbkXxJ3jDeI=&h=599&w=410&sz=105&hl=es&start=17&um=1&tbnid=aUfOoG433coVGM:&tbnh=135&tbnw=92&prev=/images%3Fq%3D%2522La%2Bvida%2Bes%2Bsue%25C3%25B1o%2522%26ndsp%3D20%26hl%3Des%26rlz%3D1T4ADBF_esAR297AR297%26sa%3DN%26um%3D1)
LA VIDA NO ES SUEÑO
Muchas veces yo sueño
que me encuentro despierto,
pocas veces yo pienso
que me encuentro soñando
por más que ande dormido
de a pie o levitando.
Calderón: no te enojes
si digo a la ligera
desafiando quimeras
que la vida no es sueño.
Sigue tú navegando
por la mar con tu barca
mientras yo voy andando
por la tierra en mi carro.
Esta vida no es sueño,
grandioso antepasado,
yo me atrevo a exclamar
que estás equivocado.
"-- ¿Que la vida no es sueño?,
¿y que el sueño no es vida?:
¡Ya me tienes con esto
hasta la coronilla"
(me advierte Calderón
desde su vieja barca)
Escucha y no protestes
si serrucho tu silla:
aunque uno siempre ande
a las mil maravillas,
pues la vida no es sueño,
¡más bien es pesadilla!
23 de julio de 1994.
Se abre la madrugada:
23 de julio de 1994.
DESPECHADA PALOMA
Despechada paloma
que patina en el cielo
como si el aire fuera
un gran piso de hielo;
no te estrelles de golpe
contra el cuadro sereno
que es la luna dormida
sobre el sol que arde en celo.
Y si quieres de pronto
dar descanso a tu vuelo
no lo pienses siquiera,
acepta mi consuelo;
yo te ofrezco mi hombro
y en el quieto silencio
velaremos la luna
compartiendo el desvelo.
23 de julio de 1994.
¡POR MAS QUE SEA TARDE!
Se abre la madrugada:
desde un cuarto en penumbras,
rodeado de retratos
y libros carcomidos,
medito sobre el tiempo
que ha quedado perdido
y de a poco lo encuentro
en mi mente extraviada.
Tuve que hacerme sabio
para no saber nada,
pero si algo sé bien
es que el tiempo no existe;
me lo dicen los rostros
que han quedado colgados
fuera del pasado,
como un reflejo triste.
En este mundo ingrato
tuve que hacerme el muerto
para seguir viviendo
las horas que no pasan,
que siempre se repiten.
Hoy soy tan sólo un libro
pero ayer fui un retrato;
pues me iré convirtiendo
hasta que resucite.
Como un aroma añejo
impregné con mi alma
estas cuatro paredes
que me están asfixiando.
Aunque me siento viejo
y mi pulso se calma,
no creo en calendarios
ni peco de cobarde.
Recién cuando me muera
y acabe mi calvario
he de sentir el tiempo
por más que sea tarde,
¡por más que sea tarde!
17 de octubre de 1994.
EL INCONSCIENTE
Comprendiendo que no queda
nada más que los recuerdos,
memorizo mi presente;
lo archivo para después.
Sé muy bien que la memoria
guarda todo en expedientes,
y si le pido algún dato
me lo da con rapidez.
Vivo para que el futuro
no se olvide del pasado;
vivo pensando en mañana
y acordándome de ayer:
Por el hoy no me pregunten
porque ni sé lo que hago:
mañana cuando recuerde
recién sabré responder.
13 de diciembre de 1995
DESPUES DEL FIN
Sucedió que una noche
iluminó sus sueños,
maduró su existencia
y aquietó su temor.
En un cosmos de extraños
presentó su presencia,
descubrió su importancia
y mostró su valor.
Consiguió ser un álguien
más allá de su cuerpo.
Espiró su arrogancia
y expiró su interior.
Alcanzó su triunfo,
sentenciaron las almas,
y agotó los motivos
de su resurrección.
Despertó de sus sueños
viéndolos ya cumplidos...
fue vengar en segundos
años de frustración.
Comprobó que la ruina
de su vida vaciada
era fruto picado
de su desilusión.
Si no hubiese triunfado,
hoy al menos tendría
un rayo de esperanza
dentro del corazón.
(16 de agosto de 1.996)
Sucedió que una noche
iluminó sus sueños,
maduró su existencia
y aquietó su temor.
En un cosmos de extraños
presentó su presencia,
descubrió su importancia
y mostró su valor.
Consiguió ser un álguien
más allá de su cuerpo.
Espiró su arrogancia
y expiró su interior.
Alcanzó su triunfo,
sentenciaron las almas,
y agotó los motivos
de su resurrección.
Despertó de sus sueños
viéndolos ya cumplidos...
fue vengar en segundos
años de frustración.
Comprobó que la ruina
de su vida vaciada
era fruto picado
de su desilusión.
Si no hubiese triunfado,
hoy al menos tendría
un rayo de esperanza
dentro del corazón.
(16 de agosto de 1.996)
MI CRUEL MELODIA
Se hizo música el aire
en mi encantado oído
y bailaron mis manos
al son de aquella brisa.
Los recuerdos llegaron
torpemente y de prisa,
desvelados de golpe
por el ritmo lontano.
Fue aquella melodía
la gran protagonista
de nuestro amor perdido
por una nota errada.
Por ti yo la compuse,
en tu alma está inspirada,
sublime y sugestiva
quedó inmortalizada.
Pero por tu crueldad
ya está desencantada:
¿por qué la has entonado
con voz desafinada?..
25 de Diciembre de 1996.
OLVIDO Y PERDON.
Solucionada la noche
se despejó nuestro cielo,
haciendo trizas al velo
que pergenió la traición.
En un momento de brillo
se olvidan los desengaños,
se retroceden los años
y se reinventa el amor.
No quiero ver que por culpa
de un mal pasaje vivido,
ya nos demos por vencidos
en vez de darnos perdón.
11 de marzo de 1997.
Se asemeja el camino del viento
al sendero de algún peregrino:
el rumbo al azar del movimiento,
la vida al trayecto del destino…
En la ciudad porteña que me alienta
transito por la historia en que he nacido,
sobrevolando el fuego en la tormenta
por gracia que del aire he recibido.
Efímero es el tiempo que contiene
los días por vivir y lo vivido.
Andando descubrimos lo que viene,
viniendo revivimos lo perdido...
Si la esperanza no se presentara
cuando uno nada quiere y nada espera,
no habría ya un después que continuara
para el que en su existencia desespera.
Aunque tiemble el camino intransitable,
no trates de eludir jamás tu meta.
Confiando en Dios no hay pena inconsolable
y hasta el alma del débil se hace atleta.
28 de diciembre de 1.997.
EL TEMA PERDIDO.
En el silencio penoso
de un piano desafinado,
quedó un tema ya ignorado
y que una vez fue famoso,
perpetuado en un reposo
que se asemeja a la muerte,
callado en la mala suerte
que le ha truncado la vida;
pues siendo bueno lo olvidan
las almas flojas y fuertes,
El tema había nacido
en un teclado muy blanco.
Hoy su autor no ocupa el banco
y las teclas se han teñido
de amarillo percudido,
de tristeza y humedad;
quizá por esa verdad
ya nadie interpreta el tema.
Ni sus notas, ni su poema,
tendrán popularidad.
5 de enero de 1993.
de un piano desafinado,
quedó un tema ya ignorado
y que una vez fue famoso,
perpetuado en un reposo
que se asemeja a la muerte,
callado en la mala suerte
que le ha truncado la vida;
pues siendo bueno lo olvidan
las almas flojas y fuertes,
El tema había nacido
en un teclado muy blanco.
Hoy su autor no ocupa el banco
y las teclas se han teñido
de amarillo percudido,
de tristeza y humedad;
quizá por esa verdad
ya nadie interpreta el tema.
Ni sus notas, ni su poema,
tendrán popularidad.
5 de enero de 1993.